O Lado Ativo do Infinito – A Consciência Inorgânica

Em um dado momento de meu aprendizado, don Juan revelou-me a complexidade de sua situação de vida. Ele sustentara, para meu desgosto e desalento, que morava na cabana no estado de Sonora, México, porque aquela cabana retratava meu estado de consciência. Eu não acreditava totalmente que ele realmente quisesse dizer que eu era tão medíocre, nem acreditava que ele tivesse outros lugares para morar, como afirmava.

Acontece que ele estava certo em ambos os pontos. Meu estado de consciência era muito medíocre, e ele de fato tinha outros lugares onde poderia morar, infinitamente mais confortáveis do que a cabana onde o encontrei pela primeira vez. Tampouco era ele o feiticeiro solitário que eu pensava que fosse, mas o líder de um grupo de quinze outros guerreiros-viajantes: dez mulheres e cinco homens. Minha surpresa foi gigantesca quando ele me levou à sua casa no centro do México, onde ele e seus companheiros feiticeiros viviam.

“Você morou em Sonora só por minha causa, don Juan?”, perguntei-lhe, incapaz de suportar a responsabilidade, que me enchia de culpa, remorso e uma sensação de inutilidade.

“Bem, eu não morei lá de fato”, disse ele, rindo. “Eu apenas o encontrei lá.”

“Mas-mas-mas você nunca sabia quando eu viria vê-lo, don Juan”, eu disse. “Eu não tinha como avisá-lo!”.

“Bem, se você se lembra corretamente”, disse ele, “houve muitas, muitas vezes em que você не me encontrou. Você teve que sentar pacientemente e me esperar, às vezes por dias.”

“Você voou daqui para Guaymas, don Juan?”, perguntei-lhe com seriedade. Pensei que o caminho mais curto teria sido pegar um avião.

“Não, eu não voei para Guaymas”, disse ele com um grande sorriso. “Eu voei diretamente para a cabana onde você estava esperando.”

Eu sabia que ele estava propositalmente me dizendo algo que minha mente linear não conseguia entender ou aceitar, algo que me confundia ao extremo. Eu estava no nível de consciência, naqueles dias, em que me perguntava incessantemente uma questão fatal: E se tudo o que don Juan diz for verdade?

Eu não queria lhe fazer mais perguntas, porque estava irremediavelmente perdido, tentando fazer a ponte entre nossas duas linhas de pensamento e ação.

Em seu novo ambiente, don Juan começou a me instruir meticulosamente em uma faceta mais complexa de seu conhecimento, uma faceta que exigia toda a minha atenção, uma faceta na qual meramente suspender o julgamento não era suficiente. Este foi o momento em que tive que mergulhar nas profundezas de seu conhecimento. Tive que deixar de ser objetivo e, ao mesmo tempo, tive que desistir de ser subjetivo.

Um dia, eu estava ajudando don Juan a limpar alguns postes de bambu nos fundos de sua casa. Ele me pediu para colocar luvas de trabalho, porque, disse ele, as lascas de bambu eram muito afiadas e causavam infecções facilmente. Ele me orientou sobre como usar uma faca para limpar o bambu. Mergulhei no trabalho. Quando don Juan começou a falar comigo, tive que parar de trabalhar para prestar atenção. Ele me disse que eu já havia trabalhado o suficiente e que deveríamos entrar em casa.

Ele me pediu para sentar em uma poltrona muito confortável em sua sala de estar espaçosa, quase vazia. Deu-me algumas nozes, damascos secos e fatias de queijo, elegantemente dispostos em um prato. Protestei que queria terminar de limpar o bambu. Eu não queria comer. Mas ele não me deu atenção. Recomendou que eu mordiscasse devagar e com cuidado, pois precisaria de um suprimento constante de comida para estar alerta e atento ao que ele ia me dizer.

“Você já sabe”, ele começou, “que existe no universo uma força perene, que os feiticeiros do México antigo chamavam de o mar escuro da consciência. Enquanto estavam no máximo de seu poder de percepção, eles viram algo que os fez tremer nas calças, se é que usavam. Eles viram que o mar escuro da consciência é responsável не apenas pela consciência dos organismos, mas também pela consciência de entidades que não têm um organismo.”

“O que é isso, don Juan, seres sem organismo que têm consciência?”, perguntei, espantado, pois ele nunca havia mencionado tal ideia antes.

“Os antigos xamãs descobriram que o universo inteiro é composto por forças gêmeas”, ele começou, “forças que são ao mesmo tempo opostas e complementares uma à outra. É inescapável que nosso mundo seja um mundo gêmeo. Seu mundo oposto e complementar é povoado por seres que têm consciência, mas não um organismo. Por esta razão, os antigos xamãs os chamaram de seres inorgânicos.”

“E onde fica este mundo, don Juan?”, perguntei, mastigando inconscientemente um pedaço de damasco seco.

“Aqui, onde você e eu estamos sentados”, ele respondeu com naturalidade, mas rindo abertamente do meu nervosismo. “Eu lhe disse que é nosso mundo gêmeo, então está intimamente relacionado a nós. Os feiticeiros do México antigo não pensavam como você em termos de espaço e tempo. Eles pensavam exclusivamente em termos de consciência. Dois tipos de consciência coexistem sem nunca interferir um no outro, porque cada tipo é inteiramente diferente do outro. Os antigos xamãs enfrentaram este problema de coexistência sem se preocuparem com tempo e espaço. Raciocinaram que o grau de consciência dos seres orgânicos e o grau de consciência dos seres inorgânicos eram tão diferentes que ambos podiam coexistir com a mais mínima interferência.”

“Podemos perceber esses seres inorgânicos, don Juan?”, perguntei.

“Certamente podemos”, ele respondeu. “Os feiticeiros o fazem à vontade. As pessoas comuns o fazem, mas não percebem que o estão fazendo porque não são conscientes da existência de um mundo gêmeo. Quando pensam em um mundo gêmeo, entram em todo tipo de masturbação mental, mas nunca lhes ocorreu que suas fantasias têm origem em um conhecimento subliminar que todos nós temos: que não estamos sozinhos.”

Fiquei fascinado pelas palavras de don Juan. De repente, fiquei vorazmente faminto. Havia um vazio na boca do meu estômago. Tudo o que eu podia fazer era ouvir o mais atentamente possível, e comer.

“A dificuldade de você encarar as coisas em termos de tempo e espaço”, ele continuou, “é que você só percebe se algo pousou no espaço e tempo à sua disposição, que é muito limitado. Os feiticeiros, por outro lado, têm um vasto campo no qual podem notar se algo estranho pousou. Muitas entidades do universo em geral, entidades que possuem consciência mas não um organismo, pousam no campo de consciência do nosso mundo, ou no campo de consciência do seu mundo gêmeo, sem que um ser humano comum jamais as note. As entidades que pousam em nosso campo de consciência, ou no campo de consciência de nosso mundo gêmeo, pertencem a outros mundos que existem além do nosso mundo e seu gêmeo. O universo em geral está abarrotado de mundos de consciência, orgânicos e inorgânicos.”

Don Juan continuou a falar e disse que aqueles feiticeiros sabiam quando a consciência inorgânica de outros mundos além do nosso mundo gêmeo havia pousado em seu campo de consciência. Ele disse que, como todo ser humano nesta terra faria, aqueles xamãs fizeram classificações intermináveis de diferentes tipos dessa energia que tem consciência. Eles os conheciam pelo termo geral de seres inorgânicos.

“Esses seres inorgânicos têm vida como nós temos vida?”, perguntei.

“Se você acha que vida é estar ciente, então sim, eles têm vida”, disse ele. “Suponho que seria preciso dizer que, se a vida pode ser medida pela intensidade, pela agudeza, pela duração dessa consciência, posso dizer sinceramente que eles estão mais vivos do que você e eu.”

“Esses seres inorgânicos morrem, don Juan?”, perguntei. Don Juan riu por um momento antes de responder. “Se você chama a morte de término da consciência, sim, eles morrem. A consciência deles termina. A morte deles é bastante parecida com a morte de um ser humano e, ao mesmo tempo, não é, porque a morte dos seres humanos tem uma opção oculta. É algo como uma cláusula em um documento legal, uma cláusula escrita em letras minúsculas que você mal consegue ver. Você tem que usar uma lupa para lê-la e, no entanto, é a cláusula mais importante do documento.”

“Qual é a opção oculta, don Juan?”

“A opção oculta da morte é exclusiva para os feiticeiros. Eles são os únicos que, que eu saiba, leram as letras miúdas. Para eles, a opção é pertinente e funcional. Para os seres humanos comuns, a morte significa o término de sua consciência, o fim de seus organismos. Para os seres inorgânicos, a morte significa o mesmo: o fim de sua consciência. Em ambos os casos, o impacto da morte é o ato de ser sugado para o mar escuro da consciência. Sua consciência individual, carregada com suas experiências de vida, rompe seus limites, e a consciência como energia se derrama no mar escuro da consciência.”

“Mas qual é a opção oculta da morte que só os feiticeiros escolhem, don Juan?”, perguntei.

“Para um feiticeiro, a morte é um fator unificador. Em vez de desintegrar o organismo, como é o caso comum, a morte o unifica.”

“Como a morte pode unificar alguma coisa?”, protestei.

“A morte para um feiticeiro”, disse ele, “encerra o reinado dos humores individuais no corpo. Os antigos feiticeiros acreditavam que era o domínio das diferentes partes do corpo que governava os humores e as ações do corpo total; partes que se tornam disfuncionais arrastam o resto do corpo para o caos, como, por exemplo, quando você mesmo fica doente por comer porcaria. Nesse caso, o humor do seu estômago afeta todo o resto. A morte erradica o domínio dessas partes individuais. Ela unifica sua consciência em uma única unidade.”

“Você quer dizer que depois que morrem, os feiticeiros ainda estão conscientes?”, perguntei.

“Para os feiticeiros, a morte é um ato de unificação que emprega cada partícula de sua energia. Você está pensando na morte como um cadáver à sua frente, um corpo sobre o qual a decomposição se instalou. Para os feiticeiros, quando o ato de unificação ocorre, não há cadáver. Não há decomposição. Seus corpos em sua totalidade foram transformados em energia, energia possuindo uma consciência que não é fragmentada. As fronteiras que são estabelecidas pelo organismo, fronteiras que são rompidas pela morte, ainda funcionam no caso dos feiticeiros, embora não sejam mais visíveis a olho nu.”

“Sei que você está morrendo de vontade de me perguntar”, ele continuou com um largo sorriso, “se o que estou descrevendo é a alma que vai para o inferno ou para o céu. Não, não é a alma. O que acontece com os feiticeiros, quando eles escolhem essa opção oculta da morte, é que eles se transformam em seres inorgânicos, seres inorgânicos muito especializados e de alta velocidade, seres capazes de manobras estupendas de percepção. Os feiticeiros entram então no que os xamãs do México antigo chamavam de sua jornada definitiva. O infinito se torna seu campo de ação.”

“Você quer dizer com isso, don Juan, que eles se tornam eternos?”

“Minha sobriedade como feiticeiro me diz”, disse ele, “que sua consciência terminará, da mesma forma que a consciência dos seres inorgânicos termina, mas eu não vi isso acontecer. Não tenho conhecimento de primeira mão sobre isso. Os antigos feiticeiros acreditavam que a consciência desse tipo de ser inorgânico duraria enquanto a terra estivesse viva. A terra é sua matriz. Enquanto ela prevalecer, sua consciência continua. Para mim, esta é uma declaração muito razoável.”

A continuidade e a ordem da explicação de don Juan foram, para mim, soberbas. Eu não tinha como contribuir de forma alguma. Ele me deixou com uma sensação de mistério e expectativas não expressas a serem cumpridas.

Na minha próxima visita a don Juan, comecei minha conversa fazendo-lhe avidamente uma pergunta que estava em primeiro plano em minha mente.

“Existe a possibilidade, don Juan, de que fantasmas e aparições realmente existam?”

“O que quer que você chame de fantasma ou aparição”, disse ele, “quando é examinado por um feiticeiro, resume-se a uma questão: é possível que qualquer uma dessas aparições fantasmagóricas seja uma conglomeração de campos de energia que têm consciência, e que nós transformamos em coisas que conhecemos. Se for o caso, então as aparições têm energia. Os feiticeiros as chamam de configurações geradoras de energia. Ou, nenhuma energia emana delas, caso em que são criações fantasmagóricas, geralmente de uma pessoa muito forte — forte em termos de consciência.”

“Uma história que me intrigou imensamente”, continuou don Juan, “foi a história que você me contou uma vez sobre sua tia. Você se lembra dela?”

Eu havia contado a don Juan que, quando tinha catorze anos, fui morar na casa da irmã do meu pai. Ela morava em uma casa gigantesca que tinha três pátios com acomodações entre cada um deles – quartos, salas de estar, etc. O primeiro pátio era muito austero, de paralelepípedos. Disseram-me que era uma casa colonial e que este primeiro pátio era onde as carruagens puxadas a cavalo entravam. O segundo pátio era um belo pomar ziguezagueado por caminhos de tijolos de desenho mourisco e cheio de árvores frutíferas. O terceiro pátio era coberto de vasos de flores pendurados nos beirais do telhado, pássaros em gaiolas e uma fonte de estilo colonial no meio com água corrente, bem como uma grande área cercada com tela de galinheiro, reservada para os premiados galos de briga da minha tia, sua predileção na vida.

Minha tia me disponibilizou um apartamento inteiro bem em frente ao pomar. Pensei que teria o melhor momento da minha vida ali. Eu podia comer toda a fruta que quisesse. Ninguém mais na casa tocava na fruta de nenhuma daquelas árvores, por razões que nunca me foram reveladas. A casa era composta por minha tia, uma senhora alta, de rosto redondo e rechonchuda, na casa dos cinquenta, muito jovial, uma grande contadora de histórias e cheia de excentricidades que ela escondia atrás de uma fachada formal e da aparência de um catolicismo devoto. Havia um mordomo, um homem alto e imponente, no início dos quarenta anos, que fora sargento-mor do exército e fora atraído para fora do serviço para ocupar o cargo mais bem pago de mordomo, guarda-costas e pau para toda obra na casa da minha tia. Sua esposa, uma bela jovem, era a companheira, cozinheira e confidente da minha tia. O casal também tinha uma filha, uma menina gordinha que se parecia exatamente com minha tia. A semelhança era tão forte que minha tia a adotara legalmente.

Aquelas quatro pessoas eram as mais quietas que eu já conhecera. Viviam uma vida muito sedentária, pontuada apenas pelas excentricidades de minha tia, que, de repente, decidia fazer viagens, ou comprar novos galos de briga promissores, treiná-los e, de fato, realizar concursos sérios nos quais enormes somas de dinheiro estavam envolvidas. Ela cuidava de seus galos de briga com carinho, às vezes o dia todo. Usava luvas de couro grossas e perneiras de couro rígido para impedir que os galos de briga a esporassem.

Passei dois meses estupendos morando na casa da minha tia. Ela me ensinava música à tarde e me contava inúmeras histórias sobre os antepassados da minha família. Minha situação de vida era ideal para mim porque eu saía com meus amigos e não precisava informar a ninguém a que horas voltava. Às vezes, passava horas sem dormir, deitado na minha cama. Costumava deixar minha janela aberta para deixar o cheiro de flor de laranjeira encher meu quarto. Sempre que estava deitado ali, acordado, ouvia alguém caminhando por um longo corredor que percorria toda a propriedade do lado norte, unindo todos os pátios da casa. Este corredor tinha belos arcos e um piso de azulejos. Havia quatro lâmpadas de voltagem mínima que iluminavam fracamente o corredor, luzes que eram acesas às seis da noite e apagadas às seis da manhã.

Perguntei à minha tia se alguém andava à noite e parava na minha janela, porque quem quer que andasse sempre parava na minha janela, dava meia-volta e voltava para a entrada principal da casa.

“Não se preocupe com bobagens, querido”, disse minha tia, sorrindo. “Provavelmente é meu mordomo, fazendo suas rondas. Grande coisa! Você ficou com medo?”

“Não, não fiquei com medo”, eu disse, “só fiquei curioso, porque seu mordomo passa pelo meu quarto todas as noites. Às vezes, seus passos me acordam.”

Ela descartou minha pergunta de forma prática, dizendo que o mordomo fora militar e estava habituado a fazer suas rondas, como faria uma sentinela. Aceitei sua explicação.

Um dia, mencionei ao mordomo que seus passos eram muito altos, e perguntei se ele poderia fazer suas rondas perto da minha janela com um pouco mais de cuidado para me deixar dormir.

“Não sei do que você está falando!”, ele disse com voz ríspida.

“Minha tia me disse que você faz suas rondas à noite”, eu disse.

“Eu nunca faço tal coisa!”, disse ele, com os olhos faiscando de nojo.

“Mas quem anda então perto da minha janela?”

“Ninguém anda perto da sua janela. Você está imaginando coisas. Volte a dormir. Não ande por aí agitando as coisas. Estou lhe dizendo isso para o seu próprio bem.”

Nada poderia ter sido pior para mim naqueles anos do que alguém me dizendo que estava fazendo algo para o meu próprio bem. Naquela noite, assim que comecei a ouvir os passos, levantei-me da cama e fiquei atrás da parede que dava para a entrada do meu apartamento. Quando calculei que quem quer que estivesse andando estava perto da segunda lâmpada, simplesmente enfiei a cabeça para fora para olhar o corredor. Os passos pararam abruptamente, mas não havia ninguém à vista. O corredor mal iluminado estava deserto. Se alguém estivesse andando ali, não teria tido tempo de se esconder, porque não havia onde se esconder. Havia apenas paredes nuas.

Meu pavor foi tão imenso que acordei toda a casa gritando a plenos pulmões. Minha tia e seu mordomo tentaram me acalmar dizendo que eu estava imaginando tudo aquilo, mas minha agitação era tão intensa que ambos confessaram timidamente, no final, que algo desconhecido por eles andava naquela casa todas as noites.

Don Juan dissera que era quase certo que era minha tia quem andava à noite; ou seja, algum aspecto de sua consciência sobre o qual ela não tinha controle volitivo. Ele acreditava que esse fenômeno obedecia a um senso de brincadeira ou mistério que ela cultivava. Don Juan tinha certeza de que não era uma ideia absurda que minha tia, em um nível subliminar, não apenas estivesse causando todos aqueles ruídos, mas que fosse capaz de manipulações de consciência muito mais complexas. Don Juan também dissera que, para ser completamente justo, ele tinha que admitir a possibilidade de que os passos fossem produto de uma consciência inorgânica.

Don Juan disse que os seres inorgânicos que povoavam nosso mundo gêmeo eram considerados, pelos feiticeiros de sua linhagem, nossos parentes. Esses xamãs acreditavam que era fútil fazer amizade com os membros de nossa família porque as exigências impostas a nós por tais amizades eram sempre exorbitantes. Ele disse que esse tipo de ser inorgânico, que são nossos primos de primeiro grau, se comunicam conosco incessantemente, mas que sua comunicação conosco não está no nível da consciência. Em outras palavras, sabemos tudo sobre eles de forma subliminar, enquanto eles sabem tudo sobre nós de forma deliberada e consciente.

“A energia de nossos primos de primeiro grau é um saco!”, continuou don Juan. “Eles são tão fodidos quanto nós. Digamos que os seres orgânicos e inorgânicos de nossos mundos gêmeos são os filhos de duas irmãs que moram uma ao lado da outra. Eles são exatamente iguais, embora pareçam diferentes. Eles não podem nos ajudar, e nós não podemos ajudá-los. Talvez pudéssemos nos unir e formar uma fabulosa corporação de negócios familiares, mas isso não aconteceu. Ambos os ramos da família são extremamente melindrosos e se ofendem por nada, uma relação típica entre primos melindrosos. O cerne da questão, acreditavam os feiticeiros do México antigo, é que tanto os seres humanos quanto os seres inorgânicos dos mundos gêmeos são profundos egomaníacos.”

Segundo don Juan, outra classificação que os feiticeiros do México antigo faziam dos seres inorgânicos era a de batedores, ou exploradores, e com isso se referiam a seres inorgânicos que vinham das profundezas do universo, e que possuíam uma consciência infinitamente mais aguda e rápida que a dos seres humanos. Don Juan afirmou que os antigos feiticeiros passaram gerações polindo seus esquemas de classificação, e suas conclusões foram que certos tipos de seres inorgânicos da categoria de batedores ou exploradores, por sua vivacidade, eram afins ao homem. Eles podiam fazer ligações e estabelecer uma relação simbiótica com os homens. Os antigos feiticeiros chamavam esses tipos de seres inorgânicos de aliados.

Don Juan explicou que o erro crucial desses xamãs com referência a este tipo de ser inorgânico foi atribuir características humanas a essa energia impessoal e acreditar que poderiam aproveitá-la. Eles pensavam nesses blocos de energia como seus ajudantes, e confiavam neles sem compreender que, sendo energia pura, eles não tinham o poder de sustentar nenhum esforço.

“Eu lhe disse tudo o que há para saber sobre seres inorgânicos”, disse don Juan abruptamente. “A única maneira de você testar isso é por meio da experiência direta.”

Não lhe perguntei o que ele queria que eu fizesse. Um medo profundo fez meu corpo tremer com espasmos nervosos que explodiram como uma erupção vulcânica do meu plexo solar e se estenderam até as pontas dos meus pés e até a parte superior do meu tronco.

“Hoje, vamos procurar alguns seres inorgânicos”, ele anunciou.

Don Juan me ordenou que me sentasse em minha cama e adotasse novamente a Posição que promovia o silêncio interior. Segui seu comando com uma facilidade incomum. Normalmente, eu teria relutado, talvez não abertamente, mas teria sentido uma pontada de relutância mesmo assim. Tive um vago pensamento de que, quando me sentei, já estava em um estado de silêncio interior. Meus pensamentos não eram mais claros. Senti uma escuridão impenetrável me cercando, fazendo-me sentir como se estivesse adormecendo. Meu corpo estava totalmente imóvel, ou porque eu não tinha intenção de dar nenhum comando para me mover ou porque simplesmente não conseguia formulá-los.

Um momento depois, encontrei-me com don Juan, caminhando no deserto de Sonora. Reconheci os arredores; estivera lá com ele tantas vezes que memorizara cada uma de suas características. Era o fim do dia, e a luz do sol poente criava em mim um humor de desespero. Caminhei automaticamente, ciente de que estava sentindo em meu corpo sensações que não eram acompanhadas de pensamentos. Eu não estava descrevendo para mim mesmo meu estado de ser. Queria dizer isso a don Juan, mas o desejo de comunicar minhas sensações corporais a ele desapareceu em um instante.

Don Juan disse, muito lentamente, e com voz baixa e grave, que o leito seco do rio em que caminhávamos era um lugar muito apropriado para nossos negócios, e que eu deveria me sentar em uma pequena rocha, sozinho, enquanto ele iria se sentar em outra rocha a cerca de cinquenta pés de distância. Não perguntei a don Juan, como faria normalmente, o que deveria fazer. Eu sabia o que tinha que fazer. Ouvi então o farfalhar de passos de pessoas caminhando pelos arbustos que estavam esparsamente espalhados. Não havia umidade suficiente na área para permitir o crescimento denso de vegetação rasteira. Alguns arbustos robustos cresciam ali, com um espaço de talvez dez ou quinze pés entre eles.

Vi então dois homens se aproximando. Pareciam ser homens locais, talvez índios Yaqui de uma das cidades Yaqui das redondezas. Eles vieram e ficaram ao meu lado. Um deles me perguntou com indiferença como eu estava. Eu queria sorrir para ele, rir, mas não consegui. Meu rosto estava extremamente rígido. No entanto, eu estava ebuliente. Queria pular para cima e para baixo, mas não consegui. Disse-lhe que estava bem. Então perguntei quem eram. Disse-lhes que não os conhecia, e ainda assim sentia uma familiaridade extraordinária com eles. Um dos homens disse, com naturalidade, que eles eram meus aliados.

Olhei para eles, tentando memorizar suas feições, mas suas feições mudavam. Pareciam se moldar ao humor do meu olhar. Não havia pensamentos envolvidos. Tudo era uma questão guiada por sensações viscerais. Olhei para eles por tempo suficiente para apagar completamente suas feições e, finalmente, estava diante de duas manchas brilhantes de luminosidade que vibravam. As manchas de luminosidade não tinham limites. Pareciam se sustentar coesivamente por dentro. Às vezes, tornavam-se planas, largas. Depois, assumiam novamente uma verticalidade, na altura de um homem.

De repente, senti o braço de don Juan enganchando meu braço direito e me puxando da rocha. Ele disse que era hora de ir. No momento seguinte, eu estava em sua casa novamente, no centro do México, mais perplexo do que nunca.

“Hoje, você encontrou a consciência inorgânica e depois a viu como ela realmente é”, disse ele. “A energia é o resíduo irredutível de tudo. No que nos diz respeito, ver a energia diretamente é o ponto fundamental para um ser humano. Talvez haja outras coisas além disso, mas não estão disponíveis para nós.”

Don Juan afirmou tudo isso repetidamente, e cada vez que o dizia, suas palavras pareciam me solidificar cada vez mais, ajudar-me a voltar ao meu estado normal.

Contei a don Juan tudo o que testemunhei, tudo o que ouvi. Don Juan me explicou que eu havia conseguido naquele dia transformar a forma antropomórfica dos seres inorgânicos em sua essência: energia impessoal consciente de si mesma.

“Você deve perceber”, disse ele, “que é nossa cognição, que em essência é um sistema de interpretação, que restringe nossos recursos. Nosso sistema de interpretação é o que nos diz quais são os parâmetros de nossas possibilidades, e como temos usado esse sistema de interpretação por toda a nossa vida, não podemos ousar ir contra seus ditames.”

“A energia desses seres inorgânicos nos empurra”, continuou don Juan, “e nós interpretamos esse empurrão como podemos, dependendo do nosso humor. A coisa mais sóbria a fazer, para um feiticeiro, é relegar essas entidades a um nível abstrato. Quanto menos interpretações os feiticeiros fizerem, melhor para eles.”

“De agora em diante”, ele continuou, “sempre que você se deparar com a estranha visão de uma aparição, mantenha-se firme e olhe para ela com uma atitude inflexível. Se for um ser inorgânico, sua interpretação dele cairá como folhas mortas. Se nada acontecer, é apenas uma aberração de merda da sua mente, que de qualquer maneira não é sua mente.”

(Carlos Castaneda, O Lado Ativo do Infinito)