“A loucura controlada é uma arte”, continuou Dom Juan. “Uma arte muito incômoda e difícil de aprender. Muitos feiticeiros não têm estômago para isso, não porque haja algo inerentemente errado com a arte, mas porque exige muita energia para exercê-la.”
Dom Juan admitiu que a praticava conscienciosamente, embora não gostasse muito disso, talvez porque seu benfeitor fosse tão habilidoso. Ou talvez fosse porque sua personalidade – que ele dizia ser basicamente tortuosa e mesquinha – simplesmente não tinha a agilidade necessária para praticar a loucura controlada.
Olhei para ele com surpresa. Ele parou de falar e me encarou com seus olhos travessos.
“Quando chegamos à feitiçaria, nossa personalidade já está formada”, disse ele, e deu de ombros em sinal de resignação, “e tudo o que podemos fazer é praticar a loucura controlada e rir de nós mesmos.”
Senti uma onda de empatia e assegurei-lhe que, para mim, ele não era de forma alguma mesquinho ou tortuoso.
“Mas essa é a minha personalidade básica”, ele insistiu.
E eu insisti que não era.
“Espreitadores que praticam loucura controlada acreditam que, em questões de personalidade, toda a raça humana se divide em três categorias”, disse ele, e sorriu como sempre fazia quando me armava uma cilada.
“Isso é um absurdo”, protestei. “O comportamento humano é complexo demais para ser categorizado de forma tão simples.”
“Espreitadores dizem que não somos tão complexos quanto pensamos”, disse ele, “e que todos pertencemos a uma de três categorias.”
Ri de nervosismo. Normalmente, eu teria levado tal afirmação como uma piada, mas desta vez, como minha mente estava extremamente clara e meus pensamentos eram pungentes, senti que ele estava realmente falando sério.
“Você está falando sério?”, perguntei, o mais educadamente que pude.
“Completamente sério”, respondeu ele, e começou a rir.
Sua risada me relaxou um pouco. E ele continuou explicando o sistema de classificação dos stalkers. Ele disse que as pessoas da primeira classe são secretárias, assistentes e companheiras perfeitas. Elas têm uma personalidade muito fluida, mas sua fluidez não é nutritiva. São, no entanto, prestativas, atenciosas, totalmente domésticas, dispõem de recursos dentro de certos limites, bem-humoradas, bem-educadas, doces e delicadas. Em outras palavras, são as pessoas mais gentis que se pode encontrar, mas têm uma grande falha: não conseguem funcionar sozinhas. Estão sempre precisando de alguém para orientá-las. Com uma direção, não importa quão tensa ou antagônica essa direção possa ser, elas são estupendas. Sozinhas, elas perecem.
Pessoas da segunda classe não são nada gentis. São mesquinhas, vingativas, invejosas, ciumentas, egocêntricas. Falam exclusivamente de si mesmas e geralmente exigem que as pessoas se conformem aos seus padrões. Sempre tomam a iniciativa, mesmo que não se sintam confortáveis com isso. Sentem-se completamente desconfortáveis em todas as situações e nunca relaxam. São inseguras e nunca estão satisfeitas; quanto mais inseguras se tornam, mais desagradáveis são. Sua falha fatal é que matariam para ter o comando.
Na terceira categoria estão as pessoas que não são nem gentis nem desagradáveis. Não servem a ninguém, nem se impõem a ninguém. Pelo contrário, são indiferentes. Têm uma ideia exaltada sobre si mesmas, derivada unicamente de devaneios e ilusões. Se são extraordinárias em alguma coisa, é em esperar que as coisas aconteçam. Esperam ser descobertas e conquistadas e têm uma facilidade maravilhosa para criar a ilusão de que têm grandes coisas em espera, as quais sempre prometem entregar, mas nunca entregam porque, na verdade, não têm esses recursos.
Don Juan disse que ele próprio pertencia definitivamente à segunda classe. Então, pediu-me para me classificar e fiquei perturbado. Don Juan estava praticamente no chão, curvado de tanto rir.
Ele insistiu novamente para que eu me classificasse e, relutantemente, sugeri que eu poderia ser uma combinação dos três.
“Não me venha com essa bobagem de combinação”, disse ele, ainda rindo. “Somos seres simples, cada um de nós é um dos três tipos. E, no que me diz respeito, você pertence à segunda classe. Os espreitadores os chamam de peidos.”
Comecei a protestar, dizendo que seu esquema de classificação era degradante. Mas me contive quando estava prestes a começar um longo discurso. Em vez disso, comentei que, se fosse verdade que existem apenas três tipos de personalidade, todos nós estaríamos presos em uma dessas três categorias por toda a vida, sem esperança de mudança ou redenção.
Ele concordou que era exatamente esse o caso. Exceto que restava uma via de redenção. Os feiticeiros já haviam aprendido há muito tempo que apenas nossa autorreflexão pessoal se enquadrava em uma dessas categorias.
“O problema conosco é que nos levamos a sério”, disse ele. Qualquer que seja a categoria em que nossa autoimagem se encaixe, isso só importa por causa da nossa autoimportância. Se não fôssemos autoimportantes, não importaria em qual categoria nos encaixássemos.
“Eu sempre serei um peido”, continuou ele, com o corpo tremendo de tanto rir. “E você também. Mas agora eu sou um peido que não se leva a sério, enquanto você ainda se leva.”
Eu estava indignado. Eu queria discutir com ele, mas não consegui reunir energia para isso.
Na praça vazia, a reverberação de sua risada era assustadora.”
(Carlos Castaneda, O Poder do Silêncio)
Complemento: Palestra de Carlos, 3 de dezembro de 1994, Sunnyvale, CA
“Don Juan disse que havia três tipos de pessoas na Terra:
- Um Mijo: Quente e gostoso, mas não mata a sede.
- Um Peido: “Sou maior e melhor que você.”
- Um Vomito: “Vou se você implorar.”
“Don Juan me chamou de “Sr. Pesadelo”. Eu era um PEIDO.”
