« À quoi bon pratiquer la Tensegrity, récapituler, faire toutes les choses que vous proposez ? Quel est le gain ? Je suis une femme d’âge moyen avec trois enfants en âge universitaire ; mon mariage n’est pas très stable ; mon poids est trop élevé. Je ne sais pas quoi faire. »
Encore une fois, tout comme dans d’autres cas que j’ai relatés auparavant, ce n’est pas une question nouvelle pour moi. J’ai posé ma propre version de celle-ci d’innombrables fois à don Juan Matus. Il y avait deux niveaux d’abstraction auxquels il se référait chaque fois qu’il répondait à une question comme celle-ci posée par moi ou tout autre de ses disciples – je sais que tous ont posé la même question à un moment ou à un autre, dans le même état de désespoir, de découragement et d’inutilité.
Au premier niveau, celui des aspects pratiques, don Juan soulignait que l’exécution des passages magiques, par elle-même, conduisait le praticien à un état de bien-être incomparable.
« La prouesse physique et mentale qui résulte d’une exécution systématique des passages magiques, » disait-il, « est si évidente que toute discussion sur leurs effets est hors de propos. Tout ce qu’il faut faire, c’est pratiquer sans s’arrêter pour considérer le gain possible ou l’inutilité de tout cela. »
Je n’étais en aucun cas différente des autres disciples de don Juan, ou de la personne qui me posait cette question. Je sentais et croyais que je n’étais pas qualifiée pour le chemin du guerrier parce que mes défauts étaient exorbitants. Quand don Juan me demandait quels étaient mes défauts, je me trouvais à marmonner, incapable de décrire ces défauts qui m’affligeaient si profondément. Je résolvais tout en lui disant que j’avais une sensation de défaite qui semblait être la marque de toute ma vie. Je me voyais comme une championne dans l’exécution parfaite de choses idiotes qui ne me menaient nulle part. Ce sentiment s’exprimait par des doutes et des tribulations, et par une nécessité sans fin de tout justifier ce que je faisais. Je savais que j’étais faible et indisciplinée dans des domaines que don Juan considérait comme essentiels. D’un autre côté, j’étais très disciplinée dans des domaines qui ne l’intéressaient pas. Mon sentiment de défaitisme était une conséquence des plus naturelles de cette contradiction. Quand je lui affirmais et réaffirmais mes doutes, il soulignait que la pensée obsessionnelle à propos de soi était l’une des choses les plus fatigantes qu’il connaissait.
« Ne penser qu’à soi, » me dit-il un jour, « produit une étrange fatigue ; une fatigue des plus accablantes, qui submerge. »
Au fil des ans, j’en suis venue à comprendre et à accepter pleinement l’affirmation de don Juan. Ma conclusion, ainsi que la conclusion de tous ses disciples, est que la première chose à faire est de prendre conscience de la préoccupation obsessive envers soi-même. Une autre de nos conclusions a été que le seul moyen d’avoir suffisamment d’énergie pour se détourner de cette préoccupation – quelque chose qui ne peut être atteint intellectuellement – est de pratiquer les passages magiques. Une telle pratique génère de l’énergie, et l’énergie accomplit des merveilles.
Si l’exécution des passages magiques est associée à ce que les sorciers appellent la récapitulation, qui est l’examen et la révision systématiques des expériences de sa vie, les chances de se libérer des fondements de l’autoréflexion sont multipliées.
Tout cela se situe au niveau des aspects pratiques. L’autre niveau auquel don Juan faisait référence, il l’appelait le royaume magique : la conviction des sorciers que nous sommes effectivement des êtres magiques ; que le fait que nous allons mourir nous rend puissants et décisifs. Les sorciers croient en effet que si nous suivons strictement le chemin du guerrier, nous pourrions utiliser notre mort comme une force directrice afin de devenir des êtres qui vont mourir. C’est leur conviction que les êtres qui vont mourir sont magiques par définition et qu’ils ne meurent pas de la mort causée par la fatigue, l’usure, mais qu’ils continuent un voyage de conscience. La force de la conscience qu’ils vont mourir de fatigue et d’usure s’ils ne réclament pas leur nature magique les rend uniques et ingénieux.
« À un moment donné de nos vies, si nous le désirons, » me dit don Juan un jour, « cette singularité et ce pouvoir magiques entrent dans nos vies avec une douceur infinie, comme s’ils étaient timides. »
La Scout Bleue écrivit un jour un poème qui m’a toujours semblé la représentation la plus appropriée du recouvrement de notre aspect magique :
Vol des Anges par la Scout Bleue
Il y a des anges qui sont destinés
à voler vers le bas dans les brumes sombres.
Souvent, ils s’y retrouvent piégés, et pendant un temps,
ils perdent leurs ailes et sont perdus, parfois presque toute une vie.
Cela n’a pas vraiment d’importance,
ils sont toujours des anges ;
les anges ne meurent jamais.
Ils savent que la brume se dissipera un jour,
ne serait-ce que pour un instant.
Et ils savent qu’ils seront alors réclamés,
enfin, par un ciel doré.
(Carlos Castaneda, Journal d’Herméneutique Appliquée)
